Livro do Desassossego

2012-01-09T20:12:00.000-08:00

"Yesterday, after putting up my invitation to read The Book of Disquiet along with whatever group of sharp characters plans to join in with me, I discovered that the novel-like non-novel has been included in the last couple of editions of the 1001 Books You Must Read Before You Die..."

Seminário sobre o Livro do Desassossego

2011-05-20T09:22:00.000-07:00

E o que será que os alunos desse curso de literatura comparada da Universiteit Utrecht estão a escrever para o trabalho final?

Book of Disquiet(ude) in English

2011-01-11T17:56:00.000-08:00

Um conhecido que está a fazer uma traduçào do Livro do Desassossego para uma das línguas da Índia recorre ao texto em inglês uma vez que desconhece o português. Certa ocasião, me perguntou qual das três traduções em inglês era a mais fiel a essa passagem um tanto quanto complicada. Aqui está:

Do meu quarto andar sobre o infinito, no plausível íntimo da tarde que acontece, à janela para o começo das estrelas, meus sonhos vão por acordo de ritmo com distância exposta para as viagens aos países incógnitos, ou supostos ou somente impossíveis.

Richard Zenith
From my fourth-floor room overlooking infinity, in the viable intimacy of the falling evening, at the window before the emerging stars, my dreams – in rhythmic accord with the visible distance – are of journeys to unknown, imagined, or simple impossible countries.

Margaret Jull Costa
In the plausible intimacy of approaching evening, as I stand waiting for the stars to begin at the window of this fourth floor room that looks out on the infinite, my dreams move to the rhythm required by long journeys to countries as yet unknown, or to countries that are simply hypothetical or impossible.

Alfred Mac Adam
From my fifth-floor overlooking the infinite, in the plausible intimacy of the afternoon now taking place, at the window facing the beginning of the stars, my dreams proceed in agreed-upon rhythm with distance exposed for voyages to unknown countries, or supposed countries, or merely impossible.

Disse-me também que por alguma razão preferia a tradução de Costa.

Livro interminável - que versão?

2010-11-09T06:29:00.000-08:00

O primeiro desses fragmentos é o sempre citado “Na Floresta do Alheamento”, que saiu na revista Águia, em 1913. Trata-se de um texto de circunscrição histórica, assentado em clichês decadentistas, e cuja atmosfera nevoenta destoa do tom predominante ao conjunto organizado por R. Zenith, melhor se adaptando ao de P. Coelho. Não é simples definir um tema para o Livro, porque não se trata de um “livro” na acepção corrente do termo. Pessoa o deixou como um projeto por fazer, e relegou um trabalho espinhoso a seus organizadores, seja para selecionar, seja para organizar e estabelecer os textos. Os fragmentos, muitas vezes, ou não são assinados, ou trazem indicação ambígua de autoria, estão repletos de marcas de hesitação sobre a escolha de termos e expressões, e a maior parte deles não está datada. Por isso, o que hoje entendemos como Livro do Desassossego é, em parte, obra de seus organizadores; muito provavelmente obra um tanto mais longa do que a que os planos de publicação deixados por Pessoa fazem crer que seria. Para alguns, antes assim: mais recheado e também mais incompleto. Isso porque o Livro tem sido lido como um texto que reflete a organicidade fragmentária e desconexa de seu criador.

(in O Livro do Desassossego: Uma prateleira de frascos vazios de Caio Gagliardi)

procura-se para pesquisa

2010-10-20T18:55:00.000-07:00

poetas contemporâneos e pouco conhecidos que aleguem terem sido influenciados pela poesia de Fernando Pessoa.

2010-10-14T09:23:00.000-07:00

"A gente sempre acha que é Fernando Pessoa". - Ana Cristina César*

* Ana Cristina César (1952-1983) foi poeta e tradutora brasileira. Mais sobre Ana C. pode-se ler aqui.

o filme

2010-09-21T18:19:00.001-07:00

The Book of Disquiet - trailer from Michel van der Aa on Vimeo.

livro doentio

2010-07-09T18:48:00.000-07:00

Relendo o prefácio do Livro do Desassossego me dou com algo que não havia percebido nas outras leituras. É que Pessoa referiu-se ao livro como sendo obra doentia.

Fernando Pessoa and Charles Dickens

2010-07-04T15:40:00.000-07:00

Eu me lembro de na faculdade o professor de literatura anglo-americana ter nos pedido para lermos algumas partes dos Pickwick Papers de Charles Dickens. Anos mais tarde, tentei ler o romance todo, mas fracassei. O pior obstáculo para mim foi, acredito, a linguagem por demais requintada. Esse inglês estiloso e a riqueza literária da prosa de Dickens não são para um leigo qualquer, como eu.

Para Pessoa, era um de seus romances prediletos. Assim nos diz Bernardo Soares:

Há criaturas que sofrem realmente por não poder ter vivido na vida real com o Sr. Pickwick e ter apertado a mão ao Sr. Wardle. Sou um desses. Tenho chorado lágrimas verdadeiras sobre esse romance, por não ter vivido aquele tempo, com aquele gente, gente real. [...] Quando o Sr. Pickwick é ridículo, não é ridículo, porque o é num romance. Quem sabe se o romance será uma mais perfeita realidade e vida que Deus cria através de nós, que nós - quem sabe - existimos apenas para criar? (p. 283)

2010-07-01T11:51:00.000-07:00

O prazer de nos elogiarmos a nós-próprios...e um profundo e tediento desdém por todos quantos trabalham para a humanidade, por todos quantos se batem pela pátria e dão a sua vida para que a civilização continue...

p. 200

O Livro do Desassossego: uma prateleira de frascos vazios

2010-04-25T06:54:00.000-07:00

“Bernardo Soares” não é uma máscara transparente, porque não revela o indivíduo Fernando Pessoa, mas uma máscara que justapõe todas as outras sem ser nenhuma delas.

leia o artigo inteiro...

2010-04-25T06:45:00.001-07:00

Insônia - vídeo no youtube

2010-04-25T06:40:00.000-07:00

2010-03-28T05:07:00.000-07:00

Four Ways of Seeing Fernando Pessoa's Book of Disquiet

Teatro

2010-03-28T05:01:00.000-07:00

Uma página em inglês que investiga as possibilidades do desempenho teatral do Livro do Desassossego. Aqui.

You must Read This

2010-03-28T04:54:00.001-07:00

NPR

Lisboa para Bernardo Soares

2009-11-14T19:07:00.000-08:00

Quem nunca saiu de Lisboa viaja ao infinito no carro até Benfica, e, se um dia, vai a Cintra, sente que viajou até Marte.

Não há para mim flores como, sob o sol, o colorido variadíssimo de Lisboa.

Cheguei a Lisboa, mas a nenhuma conclusão.

traduzir o Livro do Desassossego

2009-08-16T11:41:00.000-07:00

nessa página literary translations, é possível encontrar um exercício de tradução dum fragmento do Livro do Desassossego. Ao fim da página, clique em "do the exercise" ou aqui para ver quais sinônimos escolheria, se seriam diferentes dos que foram escolhidos. Interessante o questionamento de Margaret Jull Costa: é possível traduzir emoção?

Máximas de Bernardo Soares

2009-08-16T11:30:00.000-07:00

"Ter opiniões definidas e certas, instintos, paixões e carácter fixo e conhecido - tudo isto monta ao horror de tornar a nossa alma um facto, de a materializar e tornar exterior. (...) A nossa personalidade deve ser indevassável, mesmo por nós próprios: daí o nosso dever de sonharmos sempre, e incluirmo-nos nos nossos sonhos, para que não seja possível ter opiniões a nosso respeito. (...) E especialmente devemos evitar a invasão da nossa personalidade pelos outros. Todo o interesse alheio por nós é uma indelicadeza ímpar. O que desloca a vulgar saudação - como está - de ser uma indesculpável grosseria é o ser ela em geral absolutamente vã e insincera. (...) Amar é cansar-se de estar só: é uma covardia portanto, e uma traição a nós próprios (importa soberanamente que não amemos" - Livro do Desassossego, 312

A passage from A COLD IN THE SOUL: READING THE BOOK OF DISQUIET IN APARTMENT 62

2009-05-04T21:18:00.000-07:00

The Book of Disquiet most often seduced me as a perversely cheerful apologia for withdrawal from everything, for “the sweetness of having neither family nor companions, the gentle pleasure akin to that of exile, in which we feel the pride of distance shade into a hesitant voluptuousness.” Behold the paradise of Bernardo Soares: “A cup of coffee, a cigarette, the penetrating aroma of its smoke, myself sitting in a shadowy room with my eyes half-closed.” Elsewhere he is more elaborate: “To live a dispassionate, cultured life beneath the dewfall of ideas, reading, dreaming and thinking about writing, a life slow enough to be always on the edge of tedium, but considered enough not to slip into it. To live a life removed from emotions and thoughts, enjoying only the thought of emotions and the emotion of thoughts. To stagnate, golden, in the sun like a dark lake surrounded by flowers.” The best guess is that the bending flowers themselves are narcissi.

read the entire text here.

Disseram sobre o Livro do Desassossego

2009-05-04T21:11:00.001-07:00

"Encontramo-nos perante uma obra de ficção à altura da melhor poesia de Fernando Pessoa. Um domínio da prosa e do estilo literário, uma originalidade de criação e da factura, um poder de evocação e de sugestão, uma ideação profunda e magoada, uma imaginação aliada a uma precisão descritiva, como dificilmente se encontrarão na literatura portuguesa da primeira metade do século XX"

António Quadros

o retrato de Fernando Pessoa

2009-04-22T17:25:00.000-07:00

Que retrato de si mesmo pintaria Fernando Pessoa se, em vez de poeta, tivesse sido pintor, e de retratos?

é o que perguntava José Saramago por volta de 85. O texto na sua íntegra foi republicado pelo próprio Saramago em seu blógue. Continue lendo...

Ainda a paisagem

2009-04-14T19:07:00.000-07:00

É a cidade de Lisboa o que mais promove signos no Livro do Desassossego. Como relacionar, entao, a natureza física da cidade e o seu valor espiritual, metafísico?

Que humano era o toque metálico dos elétricos! Que
paisagem alegre a simples chuva na rua ressuscitada do
abismo!
Oh, Lisboa, meu lar! (71)

O que é a metáfora da Paisagem em Livro do Desassossego?

2008-04-20T17:34:00.000-07:00

A ideia de viajar nauseia-me.

Já vi tudo que nunca tinha visto.
Já vi tudo que ainda não vi.

O tédio constantemente novo, o tédio de descobrir, sob a falsa diferença das coisas e das ideias, a perene identidade de tudo, a semelhança absoluta entre a mesquita, o templo e a igreja, a igualdade da cabana e do castelo, o mesmo corpo estrutural a ser rei vestido e selvagem nu, a eterna concordância da vida consigo mesma, a estagnação de tudo que vivo só de mexer-se passando.

Paisagens são repetições. Numa simples viagem de comboio inútil e angustiadamente entre a inatenção à paisagem e a inatenção do livro que me entreteria se eu fosse outro. Tenha da vida uma náusea vaga, e o movimento acentua-ma.

Só não há tédio nas paisagens que não existem, nos livros que nunca lerei. A vida para mim é uma sonolência que não chega ao cérebro. (221-222)

* um tema constante no Livro do Desassossego é a paisagem inerte, outra. O ser?

Leia o Livro do Desassossego

2008-03-08T19:39:00.000-08:00

em sua íntegra. Aqui.

2008-02-17T18:27:00.000-08:00

Ninguém ainda definiu, com linguagem com que compreendesse quem o não tivesse experimentado, o que é o tédio. O a que uns chamam tédio, não é mais que aborrecimento; o que a outros o chamam, não é senão mal-estar; há outros, ainda, que chamam tédio cansaço. Mas o tédio embora participe do cansaço, e do mal-estar, participa deles como a água participa do hidrogénio e oxigénio, de que compõe. Inclui-os sem a eles se assemelhar.

Se uns dão assim ao tédio um sentido restrito e incompleto, um ou outro lhe presta uma significação que em certo modo o transcende - como quando se chama tédio ao desgosto íntimo e espiritual da variedade e da incerteza do mundo. O que faz abrir a boca, que é o aborrecimento; o que faz mudar de posição, que é o mal-estar; o que faz não se poder mexer, que é o cansaço - nenhumas destas coisas é o tédio; mas também o não é o sentimento profundo da vacuidade das coisas, pelo qual a aspiração frustrada se liberta, a ânsia desiludida se ergue, e se forma na alma a semente, da qual nasce o místico ou o santo.

O tédio é, sim, o aborrecimento do mundo, o mal-estar de estar vivendo, o cansaço de se ter vivido; o tédio é, deveras, a sensação carnal da vacuidade prolixa das coisas. Mas o tédio é, mais do que isto, o aborrecimento de outros mundo, quer existam quer não; o mal-estar de ter que viver, ainda que outro, ainda que de outro mundo, ainda que noutro mundo; o cansaço, não só de ontem e de hoje, mas de amanhã também, (e) da eternidade, se a houver, (e) do nada, se é ele que é a eternidade. Nem é só a vacuidade das coisas e dos seres, que dói na alma quando ela está em tédio; é também a vacuidade de outra coisa qualquer, que não as coisas e os seres, a vacuidade da própria alma que sente o vácuo, que se sente vácuo, e que nele de si se enoja e se repudia.

O tédio é a sensação física do caos, e de que o caos é tudo. O aborrecido, o mal-estante, o cansado sentem-se presos numa cela estreita. O desgostoso da estreiteza da vida sente-se algemado numa cela grande. Mas o que tem tédio sente-se preso em liberdade fruste numa cela infinita. Sobre o que se aborrece, ou tem mal-estar, ou fadiga, podem desabar os muros da cela, e soterrá-lo. Ao que se desgosta da pequenez do mundo, podem cair as algemas, e ele fugir; ou doer de as não poder tirar, e ele, com sentir a dor, reviver-se sem desgosto. Mas os muros da cela infinita não nos podem soterrar, porque não existem; nem nos podem sequer fazer viver pela dor das algemas que ninguém nos pôs.

E é isto que eu sinto ante a beleza plácida desta tarde que finda imperecivelmente. Olho o céu alto e claro, onde coisas vagas róseas, como sombras de nuvens, são uma penugem impalpável de uma vida alada e longínqua. Baixo os olhos sobre o rio, onde a água, não mais que levemente trémula, é de um azul que parece espelhado de um céu mais profundo. Ergo de novo os olhos ao céu, e há já, entre o que de vagamente colorido se esfia sem farrapos no ar invisível, um tom algendo de branco baço, como alguma coisa também das coisas, onde são mais altas e frustes, tivesse um tédio material próprio, uma impossibilidade de ser o que é, um corpo imponderável de angústia e de desolação.

Mas quê? Que há no ar alto mais que o ar alto, que não é nada? que há no céu mais que uma cor que não é dele? que há nesses farrapos de menos que nuvens, de que já duvido, mais que uns reflexos de luz materialmente incidentes de um sol já submisso? Que há em tudo isto senão eu? Ah, mas o tédio é isso, é só isso. E que em tudo isto - céu, terra, mundo - o que há em tudo isto não é senão eu! (Bernardo Soares, 157-158)

2008-01-25T19:44:00.001-08:00

Uma só coisa me maravilha mais do que a estupidez com que a maioria dos homens vive a sua vida: é a inteligência que há nessa estupidez. Bernardo Soares, p. 241

Anthology

2008-01-10T09:43:00.000-08:00

Seeking submissions for an anthology of North American poetic responses to Fernando Pessoa. Tentative title of book: In the Footsteps of a Shadow: North American Poetic Responses to Fernando Pessoa. All correspondence to Charles Cutler (Emeritus, Smith College), 22 Savory Rd., W. Hawley, MA 01339. Email: ccutler@email.smith.edu

Projecto de Animação

2008-01-01T18:40:00.000-08:00

Ode

2007-11-25T16:13:00.000-08:00

"Narciso cego, como no Livro do Desassossego se conhece, Pessoa desejou tocar-se como uma alma que fosse exterior"

Eduardo Lourenço em Fernando Reis da Nossa Baviera

Depois que os últimos pingos de chuva começaram a tardar na queda dos telhados, e pelo centro pedrado da rua o azul do céu começou a espelhar-se lentamente, era a ocasião de se estar alegre. Mas pesava-me qualquer coisa, uma ânsia desconhecida, um desejo de definição, nem até reles. Tardava-me talvez a sensação de estar vivo. E quando me debrucei da janela altíssima, sobre a rua para onde olhei sem vê-la, senti-me de repente um daqueles trapos húmidos de limpar coisas sujas, que se levam para a janela para secar, mas se esquecem, enrodilhados no parapeito que mancham lentamente
Bernardo Soares em O Livro do Desassossego

2007-10-28T17:18:00.000-07:00

"O meu semi-heterônimo, Bernardo Soares [...] não sendo a personalidade a minha, é, não diferente da minha, mas uma simples mutilação dela. Sou eu menos o raciocínio e a afectividade" (Fernando Pessoa)

2007-10-10T11:44:00.000-07:00

A respeito do Livro do Desassossego, disse Jorge de Sena:

"Poderíamos dizer que o Livro do Desassossego, irregular, fragmentário, às vezes irisado fascinantemente, é desse processo o licor de cheiro adocicado que entontece e faz náuseas. A náusea do não-ser"

2007-10-10T11:16:00.000-07:00

A respeito de Fernando Pessoa, disse Jorge de Sena*:

"É célebre a "blague" de Cocteau sobre Victor Hugo: "Victor Hugo c'etait un fou qui se croyant Victor Hugo". Aplicando-se a frase a Fernando Pessoa, poderíamos dizer que "Fernando Pessoa c'etaient plusieurs fous qui se croyaient Fernando Pessoa".

Foi Jorge de Sena quem escreveu a primeira introdução do Livro do Desassossego

2007-10-08T18:24:00.001-07:00

Para o homem vulgar, sentir é viver e pensar é saber viver. Para mim, pensar é viver e sentir não é mais que o alimento de pensar

2007-10-01T20:58:00.000-07:00

De bom grado gritaria se a minha voz chegasse a qualquer parte

2007-09-28T12:27:00.000-07:00

Sinto-me constantemente numa véspera de despertar

2007-09-28T09:25:00.000-07:00

[...] sou, como tudo, uma paisagem indistinta e confusa

2007-09-26T20:49:00.000-07:00

Que coisa morro quando sou?

2007-09-21T17:07:00.000-07:00

O cansaço de todas as ilusões e de tudo o que há nas ilusões – a perda delas, a inutilidade de as ter, o antecansaço de ter as ter, o antecansaço de ter que as ter para perdê-las, a mágoa de as ter tido, a vergonha intelectual de as ter tido sabendo que teriam tal fim
haveriam de ter.

Desassossego(s)

2007-09-17T19:25:00.000-07:00

The disquietude, L'intranquillité, Dell'Inquietudine

2007-09-16T10:04:00.001-07:00

Tudo em meu torno é o universo nu, abstracto, feito de negações nocturnas. Divido-me em cansado e inquieto, e chego a tocar com a sensação do corpo um conhecimento metafísico do mistério das coisas. Por vezes amolece-se-me a alma, então os pormenores sem forma da vida quotidiana bóiam-se-me a superfície da consciência, e estou fazendo lançamento à tona de não poder dormir. Outras vezes, acordo de dentro do meio-sono em que estagnei, e imagens vagas, de um colorido poético e involuntário, deixam escorrer pela minha desatenção o seu espetáculo sem ruídos.